3 av 214
Ja, lite poesi i väntan på våren. Tre stycken små dikter ur Charles Bukowskis samling 214 Dikter i översättning -som vanligt- av Einar heckscher. Något säger mig att den gode cj håkansson har läst en av de här dikterna som ung man, men ni får själva gissa vilken jag syftar på.
Gnistor
Fabriken bakom Santa fe avenue
var bäst.
vi packade tung belysningsarmatur
i långa tunga lårar
och langade upp dem i staplar
på sex.
sen kom tradarlastarna och
gjorde rent hus och så
tog man sex till.
tio timmar om dagen
fyra på lördagar
lönen var efter fackavtalet
rätt bra för oss oskolade
grovknegare
och hade man inga muskler
när man kom
fick man det snart
de flesta av oss gick
i vita T-tröjor med jeans
ett röka dinglande i munnen
smygande med våra bira
medan basarna tittade
åt annat håll
där fanns inte många vita
de vita höll inte länge;
jobbade dåligt
mest var det mexar eller
svarta
coola
dom tog man inte där man hade satt dom
någon gång ibland
blänkte kniven till
och ibland vart någon redigt nerslagen
medan basar och chefer tittade
åt annat håll
de få vita som stod ut
var galningar
jobbet blev gjort
och de unga mexikanskorna
höll oss hoppfulla och muntra
med sina ögon som blixtrade
små telegram
från löpande bandet.
jag var en av de
vita galningar
som stod ut
jag jobbade bra
bara för rytmens skull
bara för att jag gav mig fan på det
och efter tio timmars
tungt arbete
när man utbytt spolningar och
förolämpningar och
tagit sig igenom
slagsmålsungar
med dem som inte var coola nog att
bara låta det vara
gick vi hem
obrutna
fortfarande
i form
vi klev in i våra gamla bilar
och körde hem
för att dricka halva natten
och strida
med våra kvinnor
och sedan tillbaka nästa morgon
för att stämpla in
medvetna om
hur blåsta vi var och hur vi
bara gjorde de rika
rikare
sturska strosade vi in
i vita T-tröjor och
jeans
förbi de unga
mexikanskorna
vi var hårdingar
fulländade exempel
av vår art
fastän bakfulla fick vi
jobbet gjort som
det skulle göras
men
ingenting berörde oss
någonsin
inte de lortiga
flagnade väggarna
inte ljudet av borrarna
eller klingor som skar
genom metall
inte gnistorna
vi var ett gäng som dög
i den där dödsbaletten
vi var magnifika
vi gav dem
mer än de bett om
ändå gav vi dem
ingenting.
Vänligt råd till mången ung man
Res till Tibet.
Ta en ridtur på en kamel.
Läs bibeln.
Färga skorna blå.
Låt skägget växa.
Res jorden runt i en papperskanot.
Prenumerera på Saturday evening Post.
Tugga enbart på munnens vänstra sida.
Gift dig med en enbent kvinna och raka dig med kniv.
Och skär in ditt namn i hennes arm.
Borsta tänderna med bensin.
Sov hela dagarna och klättra i träd på nätterna.
Bli munk och drick hembränt med öl.
Dansa magdans framför skära vaxljus.
Ta livet av din hund.
Kandidera till borgmästare.
Bo i en tunna.
Spräck skallen med en hacka.
Plantera tulpaner när det regnar.
Men skriv ingen poesi.
Blomsterälskaren
i valkeriebergen
där påfåglarna stolpar omkring
fann jag en blomma
stor som mitt huvud
och när jag böjde mig ner
för att lukta på den
miste jag en öronlob
en bit av näsan
ena ögat
och ett halvt paket
cigaretter.
jag återvände
dagen därpå
för att hugga ner
den förbannade saken
men fann den så
vacker att jag
högg ihjäl en
påfågel
istället.