stewe

det är inte fredag

men en sån där knallröd dag imorn

och det bor

          en annan spänst i dina steg

den där värken;

från skuldran

ned till korsryggen

får dig att halta litegrann

trots att de ändlösa dagarna

          redan är en mil bakom dig

på lagergolvet

har de grova sulorna under dig

stampat upp jordpartiklarna

dammet och möglet

          så när du snyter dig är snoret alltid svart

utom de där fyra

sommarveckorna varje år

          då du får andas luft

utanför bolaget

står två från treskiftet

och den ene bjuder på en cigg

vilket väder

här ska grillas

          och fan vad vi ska supa ikväll

när du öppnar dörren

till intigheten

är klirret från kassen allt som hörs 

så dränk det i larmet

skölj smutsen från din hud

          korka upp och slå i

de andra

droppar så sakteliga in

på bordet flaskor och burkar

överfyllda askkoppar

när skivor läggs på travar

          och glasen höjs mot skyn

den där tröttheten

inuti skallen

den klamrar sig envist kvar

          och du snörar kängorna så hårt det går

kanske kan något hända

kanske finns det någon där ute

och inte bara samma

          jävla tomhet som här inne